А, каждый из нас живет под своим небом,
И ест в одиночку пуд своей соли…
Скупится или делится куском хлеба,
Хранит в душе комок своей боли…
А, каждый из нас унесен своим ветром
И море у каждого свое в блюдце…
Да, и память кружится пластинкой-ретро,
И надежды медной монеткой гнутся…
И, каждый рисует свои горизонты,
Несет крест, рвет жилы, воюет снова
С войной своею, в своем пекле фронта,
Выступая жнецом армии слова…